"Decifro, logo não sou processado", reza o farmacêutico todos os dias

 

Há grandes mistérios na história da humanidade que desafiam a nossa vã filosofia. 

Quem construiu as Pirâmides? 

O que há no fundo dos buracos negros? 

Mas nenhum deles se compara ao enigma metafísico definitivo: o que o Doutor Cláudio escreveu nesta receita?

Diziam os antigos gregos que o conhecimento era transmitido por palavras claras. 

Claramente, os antigos gregos nunca tentaram decifrar uma receita de amoxicilina.

Entrar em uma farmácia com uma receita médica na mão não é apenas um ato comercial; é uma jornada existencial. 

O farmacêutico, este herói incompreendido, olha para o papel. 

Seus olhos se estreitam.

A testa franze.

Ali, naquele pedaço de papel timbrado, repousa uma inscrição sagrada que flerta com o niilismo: três riscos trêmulos, uma parábola ascendente que lembra o eletrocardiograma de um esquilo assustado, e a inscrição mitológica "6 h".

O Absurdo da Caligrafia Médica

Friedrich Nietzsche escreveu certa vez que "quando você olha muito tempo para um abismo, o abismo olha de volta para você".

Claramente, Nietzsche estava tentando entender se a primeira palavra da prescrição era "Fluoxetina" ou "Frango Assado".

Existe uma angústia inerente na profissão farmacêutica que nenhum filósofo existencialista conseguiu prever. 

É o confronto direto com o Absurdo. O médico, detentor do saber clínico, escreve como se a caneta estivesse amarrada ao rabo de um gato. 

O farmacêutico, detentor do saber químico, precisa decidir se aquele garrancho cura uma infecção ou se é uma invocação do demônio em aramaico antigo.

• A primeira linha: Um rabisco sutil que parece um hifén bêbado. (Duração: 6 horas? Tomar por 6 dias? Chamar o Samu em 6 minutos?)

• A segunda linha: Um looping infinito digno de uma montanha-russa barata. (12 h? Ou será que o médico testou se a caneta estava funcionando?)

• A terceira linha: Uma linha reta que desiste de si mesma no final.

A Hermenêutica do Garrancho

Para o filósofo francês Jacques Derrida, não há nada fora do texto.

Para o farmacêutico, o texto simplesmente não existe. 

O que existe é uma interpretação quântica. 

A receita está em um estado de superposição: ela é, simultaneamente, um anti-inflamatório, um xarope para tosse e um mapa do tesouro pirata, até que o farmacêutico decida abrir o sistema e arriscar a sua própria sanidade.

Como o ser humano estuda cinco anos de faculdade de medicina para, no fim, assinar como se estivesse sofrendo uma turbulência em um avião monomotor? 

Será a caligrafia médica uma linguagem cifrada para que os reles mortais não descubram o segredo da imortalidade? 

Ou será apenas pressa para o próximo plantão?

"Penso, logo existo", disse Descartes.

 

"Decifro, logo não sou processado", reza o farmacêutico todos os dias.

 

Conclusão: 

A Vitória do Espírito Humano

No fim do dia, a farmácia é o verdadeiro templo da fé. 

O cliente entrega o papel com a confiança de quem entrega a alma a um xamã.

O farmacêutico, com um misto de intuição divina, anos de estudo e uma lupa invisível, entrega a caixinha certa.

Ao decifrar o indecifrável, o farmacêutico prova que a humanidade ainda tem salvação. 

Porque se nós conseguimos extrair "Dipirona Monoidratada" de um risco que parecia o desenho de uma minhoca tendo uma convulsão, nós somos capazes de superar qualquer crise geopolítica mundial.

Seja como for, que os deuses da medicina iluminem os médicos... ou que, pelo menos, comprem uma impressora para o consultório. 

Amen.