Na simplicidade das aves, a sabedoria do Alto

 

 

São Mateus 6: 26

Olhai as aves do céu: não semeiam nem ceifam, nem recolhem nos celeiros e vosso Pai celeste as alimenta. Não valeis vós muito mais que elas?

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Essa imagem dos periquitos e a passagem de Mateus 6 se completam de um jeito bonito. 

O texto de Jesus fala exatamente desse tipo de cena: dois passarinhos, sem preocupação com o amanhã, apenas confiando na provisão que já está posta na natureza ao redor deles.

Há algo profundamente contra-intuitivo nessa passagem para quem vive numa cultura de acúmulo e controle. 

As aves não "trabalham" no sentido humano de acumular excedente — elas vivem no presente, buscam o que precisam a cada dia, e isso é suficiente. 

Jesus não está condenando o trabalho ou o planeamento responsável, mas sim a ansiedade, a angústia de quem vive dominado pelo medo da escassez.

E o argumento é de menor para maior: se o cuidado divino se estende às aves — que "não semeiam nem ceifam" — quanto mais se estende aos seres humanos, feitos à imagem de Deus, capazes de reconhecer esse cuidado e responder a ele com gratidão? 

Não é uma questão de valor utilitário, mas de relação: as aves não têm consciência da providência que as sustenta, enquanto o ser humano pode contemplá-la, nomeá-la, confiar nela conscientemente.

A cena da foto — os dois periquitos tão próximos, quase se tocando, num galho comum — também evoca outra dimensão do texto: a natureza como comunidade, como parceria, não como luta isolada pela sobrevivência. 

Isso ressoa com uma leitura mais ampla das Escrituras, onde a criação inteira é retratada como interdependente e sustentada por uma mesma fonte.

É um convite à contemplação mesmo — parar, observar, e nesse observar, encontrar um lembrete de que a ansiedade nem sempre é proporcional à necessidade real.